第三十七节

我叫庄枪。小意的唇印在我额头上。这活她经常干。她用牙齿熟稔地啃着。不用多久，我眉心上方就会出现一块鲜红的月牙。我说：小意，别忙着动手动脚，你还没有回答我问题呢。小意松开嘴，打量着自己的杰作，有些不满意，扑上来，又啃起来。她的舌头滑腻得很，我老躲不开。我说：小意，伊甸里的那条蛇是不是你的舌头变的啊？这一次，小意满意了，她啦啦地唱起歌。我有些沮丧，呜呜了几声。白色小猫“护花使者”爬上小意肩头，不满地瞪着我。我说：小意，达摩祖师打死了多少只白骨精啊？小意咯咯乐了说：猪啊，白骨精是属于孙猴子的，人人都打白骨精，这世界岂不乱了套？小意的身子该凹的凹，该凸的凸。我的手指在上面跑来跑去。小意的脸越来越烫。我咬着小意的耳垂说：孙猴子是拿什么兵器三打白骨精的啊？小意吃吃地笑，把手伸到我下面，眼睛里都要滴下水来。我说：这是什么？棍子。小意忽然松开长在我身体上属于她的棍子，一咕噜翻身爬起，拎起小猫，顺手抛出。可怜的“护花使者”还没弄明白发生了什么事，就已被驱逐出境。阳光在窗台上跳来跳去，我眯起眼。漫着腥味的海草爬上小意身上。因为力所能及，我们不愿被打扰。因为无能为力，我们告诫自己要忍受打扰。若从来就没有过力所能及，我们就会对一次次的破门而入安之如素，并还能在其中找出美学的意义。梦与现实，哪一个更为真实？白天与黑夜是两扇门，打开合上。哪一扇门的背后隐藏着公主？一根属于老虎的**在我脑海里进进出出。哪一个是现实，哪一个是梦？无限的距离向远方铺展。绸缎从皮肤上滑过。大片大片金黄的向日葵在阳光下忧伤。我一直认为现实只是梦的延续。很多次，我从床上起来都会发现自己腿上的精液。它们是洗不掉的，而女人见了会嘲笑我的。我想了很久，便把床单扔出窗户。窗户外捡垃圾的中年女人向我微笑，露出红彤彤的脸蛋。后来，我就不想了，每一次遗精后，便把床单迅速扔出窗外。然后，飞快地趴在窗户上默默欣赏着中年女人富有生命力的笑容。中年女人是不属于我的。所以她能让我兴奋。小意是属于我的。所以我现在并没有多大**的兴趣。可我是小意的男人，有着义务。如果我不尽义务，就会有其他男人成为小意的男人来尽这个义务。爱情逃不离这条法则。我用鼻子在小意身上拱来拱起。我凝视着自己的手掌，伸出手指，把小意送入快接近**的山腰。若有一天，小意把我抛弃了，我敢肯定自己一定会顿心疾首痛不欲生。我会拿脑袋撞墙吗？还是拿豆腐敲脑袋？我幻想着满墙绚丽的桃花，也幻想着满脑袋的豆腐渣。我终于坚硬起来，拉着小意一步一步，成功地登上山巅。登上山巅，不管人间。小意像一头强壮的雌鹿上下纵跃。青的树在她脑后，黑色的风在她身体里，她呼啦啦响着。我很喜欢听她嘴里发出的呼啸声。我忽然注意到阳光已在屋子中间跳起舞。地上有一本书，翻开着，上面有一些图案，看不太清，很有点儿高深莫测的味道。我笑起来，小意瘫软在我怀里。小意问我笑什么。我说：我想写一本书。我说的是真话。别人写的书总让我更为迷惑。他们各有各的道理。他们只愿不厌其烦地重复着他们以为的道理，他们并不会说他们的屁股坐在哪里。他们是一群很奇怪的动物，明明知道自己要死，偏偏喜欢在死前搬弄事非。他们急不可耐地在自己身上贴标签，也给别人贴标签。我不喜欢成为商品。虽然商品有着价值与使用价值双重属性。可我不能摆脱成为商品的命运，那么就必须找一个理由来说服自己。我应该能在自己写的书里找到理由。李吧说：能骗我的，只有我自己，一骗就灵，百试不爽。李吧这句话有点儿像在天桥练把式的。不过，我在电视里见过一些写书的人，他们多半喜欢用手指轻轻敲击着茶几、大班椅，这极有可能是每日用手指敲击键盘留下的后遗症。我喜欢这种姿势。它有一种世界尽在掌握中的气魄。世界尽在掌握中，我肯定也会在里面。